硝烟味还没散干净，被风一卷，混进了干草垛和牛粪饼燃烧的熟悉气味里。
塔拉镇。巴掌大的草原小镇，几排土坯房，稀稀拉拉的蒙古包，一条被车轮碾出深沟的土路。安静。死一样的安静。
救国军的先头部队，像一柄刚捅穿铁板的尖刀，带着一身征尘和浓烈的硝磺味，停在了镇子口。
打头的还是老猫那辆“龙牙”。炮塔上溅满了泥浆和可疑的深褐色污渍，履带缝里卡着草屑和碎骨渣子。粗大的炮管低垂着，炮口还残留着发射后的余温，袅袅冒着几乎看不见的青烟。它像一头刚在泥潭里打过滚、饱餐过血食的钢铁巨兽，沉默地蹲伏着，喘息着。
后面跟着几辆轮式装甲车，车门开着，露出里面士兵疲惫但警惕的脸。再往后，是几辆蒙着帆布的卡车，发动机低沉地轰鸣着。
镇子里，门窗紧闭。土坯房的窗户后面，偶尔能瞥见一丝惊恐闪烁的目光，又迅速隐去。蒙古包的毡帘放得严严实实，连条缝都没有。风卷起地上的尘土和干草，打着旋儿，更添了几分荒凉和死寂。只有几条瘦骨嶙峋的野狗，夹着尾巴，在远处的垃圾堆里刨食，警惕地朝这支钢铁怪物张望。
“啧。” 老猫的声音从“龙牙”打开的舱盖里传出来，带着一丝沙哑和不易察觉的烦躁，“又他妈是个空壳子。伪军跑得比兔子还快，连个鬼影都没留下。” 他摘下坦克帽，抹了把脸上的油汗和灰尘，露出底下更黑的脸膛。
“全体注意！” 装甲车上的扩音喇叭响了，是随队指导员那熟悉的、带着书卷气却异常坚定的声音，“原地警戒！不准扰民！不准擅闯民宅！重申纪律！我们是救国军！是人民的军队！秋毫无犯！违令者，军法从事！”
命令在死寂的小镇上空回荡，清晰得有些刺耳。
装甲车和卡车上的士兵们，沉默地跳下车。没有人欢呼，没有人喧哗。他们端着枪，迅速散开，在镇子外围、路口、制高点建立起简单的警戒线。动作干净利落，带着一种冰冷的、职业化的效率。
更多的士兵留在车旁，靠着冰冷的钢铁车身休息。有人拿出水壶，小口地抿着。有人掏出干硬的饼子，默默啃着。风卷起他们土黄色军装的下摆，露出里面磨破的衬衣。每个人的脸上都带着长途奔袭的疲惫，眼神却像鹰隼一样，警惕地扫视着这片死寂的镇子。钢盔下，汗水和灰尘在脸上冲出几道沟壑。
沉默。只有风声，引擎低沉的嗡鸣，还有士兵们粗重的呼吸声。
压抑。像一块巨石，沉甸甸地压在每一个士兵的心头，也压在那些紧闭的门窗后面。
时间一点点过去。太阳西斜，把士兵们和钢铁巨兽的影子拉得老长。
突然！
嘎吱——
一声轻微得几乎听不见的、木头摩擦的涩响。
是从镇子口最近的那个、看起来最破旧的蒙古包里传出来的！
警戒线后的士兵们几乎是瞬间就抬起了枪口，手指搭上冰冷的扳机！无数道锐利的目光，如同实质的探照灯，唰地一下，死死钉在了那扇微微颤抖的毡帘上！
空气凝固了！连风声似乎都停了！
毡帘，被一只枯瘦的、布满老年斑和青筋的手，颤抖着，一点，一点地掀开了一条缝。
然后，一个身影，极其缓慢地，从那道缝里挪了出来。
是个老人。须发皆白，像枯草，被风吹得凌乱。脸上沟壑纵横，刻满了风霜和苦难。他身上那件磨得发亮的旧蒙古袍，打着厚厚的补丁。背佝偻得厉害，似乎承受着无形的重压。
他站在毡包门口，浑浊的老眼，带着一种近乎呆滞的、混合着巨大恐惧和一丝渺茫希冀的光芒，死死地、一眨不眨地盯着镇子口那辆最显眼、最狰狞的“龙牙”坦克。
然后，他的目光，缓缓地移开，扫过那些沉默伫立、枪口对着他的救国军士兵。
士兵们同样沉默地看着他。枪口没有放下，眼神依旧警惕，但没有人呵斥，没有人做出任何威胁的动作。
老人枯瘦的身体开始剧烈地颤抖起来。不是害怕，而是一种难以言喻的、压抑到极致的激动。他哆嗦着，极其缓慢地、一步一挪地，朝着镇子口，朝着那辆“龙牙”，朝着那些沉默的士兵，走了过来。
他走得很慢，每一步都像是用尽了全身的力气。风吹动他空荡荡的旧袍子，更显得他形销骨立。
终于，他走到了距离警戒线只有几步远的地方，停下了。浑浊的眼睛，依旧死死盯着那些士兵，嘴唇剧烈地哆嗦着，喉结上下滚动，像是要拼命咽下什么堵在喉咙口的东西。
警戒的士兵，手指紧扣着扳机，身体绷得像拉满的弓弦。空气紧张得几乎要爆炸。
老人颤抖着，极其艰难地，抬起那双枯瘦得像老树根一样的手。他手上捧着的，不是武器。
是一条哈达。
一条洗得发白、边缘已经磨损起毛的蓝色旧哈达。哈达上面，还端端正正地放着一个同样旧得发黑的木碗。碗里，是热气腾腾、散发着浓郁奶香的奶茶！奶皮子厚厚的，凝结在滚烫的茶面上。
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